Fantasma
Descansa guerra en el ojo del artista,
Ruido de cañones y de balas en la habitación vacía,
Sabe pues él que la luminosa arista
Habrá de crear ante otros la gran duda:
Saber si el pan es pan llamado poesía,
Sin confundir la noche que al mar escuda,
Caminar por la arena es atravesar llanura
Y ver más allá es la creación de la gran duda.
Ojo siniestro varado en lo invisible,
Donde mira todo y todo lo desnuda
Que disfrazan todo lo inservible
Y convierten lo extraño en inservible
¿Pero qué la magia del autor no es la ranura
En donde el lápiz, el pincel o partitura
Toman tintes de lágrima de alegría
Y sin importar el medio, es la poesía?
Yo fantasma, heme aquí en este paradiso
Donde el ruido es mudo y la soledad no existe
Canta río de niebla tu sazón escurridizo
Y llévame al hogar donde el sol desviste
El cuerpo de mi mujer amada
Para pintarlo de cientos de colores
Como es la noche, toda iluminada
Y su suelo es un palacio de sabores.
Aquí es paradiso, detrás del universo
Donde existe todo lo que no se hecho
Son cascadas de absurdo el verso
Son palabras que viajan al pecho.
Es ironía todo en el lugar,
El fuego es nube y el agua sube
Por los ríos que no tienen final
Y las montañas crecientes hacia abajo.
Yo fantasma he perdido todo hallar
Junto con el aire que alguna vez contuve
Hasta llegar el medio día al umbral
Donde la vida arrebata la muerte a agasajo.
Voy pues, solo, fantasma al paradiso.
Donde el artista huye para ser
El mundo, él solo sin aviso
Aunque confieso que nunca lo he de ver.
