Confesiones Apócrifas V

Fantasma

Descansa guerra en el ojo del artista,

Ruido de cañones y de balas en la habitación vacía,

Sabe pues él que la luminosa arista

Habrá de crear ante otros la gran duda:

Saber si el pan es pan llamado poesía,

Sin confundir la noche que al mar escuda,

Caminar por la arena es atravesar llanura

Y ver más allá es la creación de la gran duda.

Ojo siniestro varado en lo invisible,

Donde mira todo y todo lo desnuda

Que disfrazan todo lo inservible

Y convierten lo extraño en inservible

¿Pero qué la magia del autor no es la ranura

En donde el lápiz, el pincel o partitura

Toman tintes de lágrima de alegría

Y sin importar el medio, es la poesía?

Yo fantasma, heme aquí en este paradiso

Donde el ruido es mudo y la soledad no existe

Canta río de niebla tu sazón escurridizo

Y llévame al hogar donde el sol desviste

El cuerpo de mi mujer amada

Para pintarlo de cientos de colores

Como es la noche, toda iluminada

Y su suelo es un palacio de sabores.

Aquí es paradiso, detrás del universo

Donde existe todo lo que no se hecho

Son cascadas de absurdo el verso

Son palabras que viajan al pecho.

Es ironía todo en el lugar,

El fuego es nube y el agua sube

Por los ríos que no tienen final

Y las montañas crecientes hacia abajo.

Yo fantasma he perdido todo hallar

Junto con el aire que alguna vez contuve

Hasta llegar el medio día al umbral

Donde la vida arrebata la muerte a agasajo.

Voy pues, solo, fantasma al paradiso.

Donde el artista huye para ser

El mundo, él solo sin aviso

Aunque confieso que nunca lo he de ver.

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